1. R

Ahí va él, con su mochila cargada de esos trastos indispensables para la vida: un par de mazas, algo de pan para los peces, un pompero semilleno y pegajoso y un puñado de ganas.

No sabe mirar hacía atrás y poco le importa lo que de él piensen los demás, tiene intacta esa naturalidad  e inocencia propia de los que tienen poco mundo recorrido, muchas historias imaginadas.

Sabe hacerte cosquillas sin rozarte y viajar, en un solo soplido. Es capaz de mantener la pompa de jabón con vida tanto como su estatura le permite, esa estatura que no se mide en metros, sino en latidos. 

Inventa chistes y come chocolate. El kepchup no le gusta, dice. 

Cuelga dibujos en la puerta de mi armario como pruebas de sus idas y venidas imaginarias, y yo los mantengo como premios visibles de poder compartir mi vida con la suya.

Ahí va él, ahí va, donde quiera irá, lejos, muy lejos, tan lejos como lance sus mazas, como los peces puedan llevarle nadando, o las pompas de jabón puedan soportar su vuelo, su batir de alas y el polvo de duende que desprende a cada movimiento.